Juan Carlos la Rosa Velazco: mis niñas lucrecia y sofía, gabriela con ana paula y emma, la abuela olegaria

lunes, 3 de septiembre de 2007

mis niñas lucrecia y sofía, gabriela con ana paula y emma, la abuela olegaria

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Un Poema es una Ciudad/ Charles Bukowski

un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,

donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,

sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...

un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perrro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.

A mi no se me ha muerto la esperanza

Amor
A mi no se me ha muerto la esperanza,
no lo digo poderoso,
no lo digo vencedor,
no lo digo como un conjuro,
como falso testimonio o estandarte.

No lo digo acaso en un instante de júbilo.
Ni siquiera lo digo con el optimismo
necesario a los comienzos.
No lo digo como el malabarista en la carpa del circo.

O como el centro del universo al margen de sus rutas.
Lo digo como quien afirma una elemental
condición del ser humano.

Lo digo con la madurez del que no ignora
que la frustración, el fracaso y la amargura
se tocarán la puerta todavía,
como insepultos guerreros de un tiempo sepultado.

A mí no se me ha muerto la Esperanza
ni una sola de las tantas veces en que muero vivo,
cuando alguno al que sostuve
me niega el apoyo de su brazo
o cuando el más cercano me injuria,
me desconoce o me deshace.

A mí no se me ha muerto la Esperanza.
Este es el tiempo del amor y el amor va haciendo ronda a ronda su fiel cosecha.

A mí no se me ha muerto la Esperanza.
La Esperanza soy yo.

Yo que también tropiezo, asumo errores, rectifico,
y para limpiarme los pulmones,
respiro hondo y sigo adelante.

Yo sé que en este mundo poco a poco más limpio,
hay que tener el corazón para
el desgarramiento inevitable,
y corazón roturado para la siembra
de confianza y alegría.

A mí no se me ha muerto La Esperanza,
porque la muerte no es mi vocación,
porque no le conozco un rostro definitivo
a no ser el rostro múltiple de nuestras multitudes.

Porque no acepto más voluntad
que mi terca voluntad de alzar,
junto a otras manos voluntariosamente tercas,
la tierra fecunda, luminosa,
la tierra irrenunciable del Amor.

Francisco Garzón Céspedes

ernesto cardenal

Es la hora del Oficio Nocturno, y la iglesia
en penumbra parece que está llena de demonios.
Esta es la hora de las tinieblas y de las fiestas.
La hora de mis parrandas. Y regresa mi pasado.
«Y mi pecado está siempre delante de mí.»

Y mientras recitamos los salmos, mis recuerdos
interfieren el rezo como radios y como roconolas.
Vuelven viejas escenas de cine, pesadillas, horas
solas en hoteles, bailes, viajes, besos, bares.
Y surgen rostros olvidados. Cosas siniestras.
Somoza asesinado sale de su mausoleo. (Con
Sehón, rey de los amorreos, y Og, rey de Basán.)
Las luces del «Copacabana» rielando en el agua negra
del malecón, que mana de las cloacas de Managua.
Conversaciones absurdas de noches de borrachera
que se repiten y se repiten como un disco rayado.
y los gritos de las ruletas, y las roconolas.
«Y mi pecado está siempre delante de mí.»

Es la hora en que brillan las luces de los burdeles
y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente.
Las luces del palacio de Somoza están prendidas.
Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra
y los técnicos en torturas bajan a las prisiones.
La hora de los policías secretos y de los espías,
cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas
y se ocultan los cadáveres. Un bulto cae al agua.
Es la hora en que los moribundos entran en agonía.
La hora del sudor en el huerto, y de las tentaciones.
Afuera los primeros pájaros cantan tristes,
llamando al sol. Es la hora de las tinieblas.
Y la iglesia está helada, como llena de demonios,
mientras seguimos en la noche recitando los salmos.

Don Quijote de La Mancha. Cap. LIII

"Pensar que en esta vida las cosas della han de durar para siempre en un estado es pensar en lo escusado; antes parece que ella anda todo en redondo, digo, a la redonda: la primavera sigue al verano, el verano al estío, el estío al otoño, y el otoño al invierno, y el invierno a la primavera, y así torna a andarse el tiempo con esta rueda continua; sola la vida humana corre a su fin ligera más que el tiempo, sin esperar renovarse si no es en la otra, que no tiene términos que la limiten. Esto dice Cide Hamete, filósofo mahomético; porque esto de entender la ligereza e instabilidad de la vida presente, y de la duración de la eterna que se espera, muchos sin lumbre de fe, sino con la luz natural, lo han entendido; pero aquí nuestro autor lo dice por la presteza con que se acabó, se consumió, se deshizo, se fue como en sombra y humo el gobierno de Sancho."

Don Quijote de La Mancha. Cap. LIII

CLAN–DESTINO

Emérita Fuenmayor

Que fantástico el tiempo en que la casa no se cernía sobre
Nosotros
Eramos bellos y la ciudad nos pertenecía
Te dije hermano que me reconocía en su belleza y en su fealdad
Era falso Me reconozco en los derrumbes
En un ajuste de cuenta severo
Con la gente
La otra gente Nunca fue más que la otra tribu
Y yo me reconocí tan sólo en la imagen de un clan
-que ya no es clan - y no hay narciso!

Soy
El reverso de la ciudad
Y mi única libertad es la de sobrevivirla
Por encima de toda realidad

Es falso que me reconozco en su belleza y en su fealdad
Me reconocí tan sólo en los recuerdos familiares
Que hubo que borrar
Por otras imágenes solamente super puestas
De las cuales vivo.

Clan – destino 1980

En el bosque de mi corazón. Georges Brassens (traducción de canción)

En el bosque de Clamart hay florecillas
hay florecillas
hay amigos, en el bosque de mi corazón
en el bosque de mi corazón.

En mi barrio tengo reputación
tengo reputación
de tener mala fama
de tener mala fama.

En el bosque de Vincennes hay florecillas
hay florecillas
hay amigos, en el bosque de mi corazón
en el bosque de mi corazón.

Cuando ya no hay vino en mi barril
en mi barril
No tienen miedo de beber mi agua
de beber mi agua.

En el bosque de Meudon hay florecillas
hay florecillas
hay amigos, en el bosque de mi corazón
en el bosque de mi corazón.

Me acompañan al ayuntamiento
al ayuntamiento
cada vez que me caso
que me caso.

En el bosque de Saint Cloud hay florecillas
hay florecillas
hay amigos, en el bosque de mi corazón
en el bosque de mi corazón.

Cada vez que muero, fielmente
fielmente
ellos siguen mi entierro
mi entierro.

florecillas
en el bosque de mi corazón

Au bois de mon coeur
Georges Brassens (1921-1981)

Au bois d'Clamart y a des petit's fleurs
Y a des petit's fleurs
Y a des copains au, au bois d'mon cœur
Au, au bois d'mon cœur

Au fond de ma cour j'suis renommé
J'suis renommé
Pour avoir le cœur mal famé
Le cœur mal famé

Au bois d'Vincennes y a des petit's fleurs
Y a des petit's fleurs
Y a des copains au, au bois d'mon cœur
Au, au bois d'mon cœur

Quand y a plus d'vin dans mon tonneau
Dans mon tonneau
Ils n'ont pas peur de boir' mon eau
De boire mon eau

Au bois d'Meudon y a des petit's fleurs
Y a des petit's fleurs
Y a des copains au, au bois d'mon cœur
Au, au bois d'mon cœur

Ils m'accompagn'nt à la mairie
A la mairie
Chaque fois que je me marie
Que je me marie

Au bois d'Saint Cloud y a des petit's fleurs
Y a des petit's fleurs
Y a des copains au, au bois d'mon cœur
Au, au bois d'mon cœur

Chaqu' fois qu'je meurs fidèlement
Fidèlement
Ils suivent mon enterrement
Mon enterrement

...des petites fleurs...
Au, au bois d'mon cœur...

Juan Carlos la Rosa Velazco

lunes, 3 de septiembre de 2007

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