lunes, 20 de enero de 2014

Disensiones sobre la Unidad del Pueblo Bolivariano. Hacia la unidad de los pueblos en lucha. | laguarura.net

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“No es tiempo de recular, ni de vivir de leyenda” Alí Primera


“Este gobierno no negocia con limpios” Rodolfo Sanz
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viernes, 11 de octubre de 2013

Conversatorios sobre la construcción social de la autonomía educativa y la alianza indígeno-campesina | laguarura.net

Conversatorios sobre la construcción social de la autonomía educativa y la alianza indígeno-campesina | laguarura.net

Viernes 11 y 12:  Mérida:
  • Reunión con los Colectivos de Táchira, Mérida y Trujillo: La Alianza Indígeno-Campesina. Sábado 8 am, Posada El Viejo, La Mucuy Alta (tomar rústicos a la Mucuy en la Plaza Bolívar de  Tabay e indicarles que los dejen en La Posada  El Viejo).
UBV Zulia.
  • Lunes 14/10: Conferencia en la Universidad Bolivariana de Venezuela. Sede Zulia. 9 am
  • Martes 15/10: Visita y conversatorio a las comunidades campesinas y semirurales del Estado de Miranda, Barrio Brisas de Palo Alto, Sector Los Lagos, escalera 5, Escuela Pueblo Suruapo- Sururapal, Los Teques, Municipio Guaicaipuro, Estado Miranda.
Mayor información: telefonos 0424 6602234, y para Miranda: 0416 624 20 04
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Viernes 11 y 12:  Mérida:
  • Reunión con los Colectivos de Táchira, Mérida y Trujillo: La Alianza Indígeno-Campesina. Sábado 8 am, Posada El Viejo, La Mucuy Alta (tomar rústicos a la Mucuy en la Plaza Bolívar de  Tabay e indicarles que los dejen en La Posada  El Viejo).
UBV Zulia.
  • Lunes 14/10: Conferencia en la Universidad Bolivariana de Venezuela. Sede Zulia. 9 am
  • Martes 15/10: Visita y conversatorio a las comunidades campesinas y semirurales del Estado de Miranda, Barrio Brisas de Palo Alto, Sector Los Lagos, escalera 5, Escuela Pueblo Suruapo- Sururapal, Los Teques, Municipio Guaicaipuro, Estado Miranda.
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Viernes 11 y 12:  Mérida:
  • Reunión con los Colectivos de Táchira, Mérida y Trujillo: La Alianza Indígeno-Campesina. Sábado 8 am, Posada El Viejo, La Mucuy Alta (tomar rústicos a la Mucuy en la Plaza Bolívar de  Tabay e indicarles que los dejen en La Posada  El Viejo).
UBV Zulia.
  • Lunes 14/10: Conferencia en la Universidad Bolivariana de Venezuela. Sede Zulia. 9 am
  • Martes 15/10: Visita y conversatorio a las comunidades campesinas y semirurales del Estado de Miranda, Barrio Brisas de Palo Alto, Sector Los Lagos, escalera 5, Escuela Pueblo Suruapo- Sururapal, Los Teques, Municipio Guaicaipuro, Estado Miranda.
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martes, 28 de mayo de 2013

Con toque de asco, sonamos las guaruras. | laguarura.net

Con toque de asco, sonamos las guaruras. | laguarura.net

Todo indica que gobernar por pactos y por acuerdos de trastienda, hasta par botar la basura será el estilo del desafortunado primer gobierno chavista de la historia. Mientras reina el desconcierto todos añoran a un caudillo que en su fiereza, tuvo la fuerza de contener hasta sus propios errores para que no calleran en el barranco de la decadencia. Los últimos nombramientos del Presidente sólo son explicables desde esa lógica: Reverol en Corpozulia indica que el Presidente no se lava los dientes después de comer y el Señor Mestre, del que se libró Sucre por obra de la última gracia que Chávez hizo por ese estado oriental sólo puede indicar que el Presidente sólo se baña una vez a la semana. Con todo parece el mas aseado de los del gobierno. por algo lo puso Chávez ahí.

sábado, 24 de julio de 2010

Sabino es un falso positivo


Juan Carlos La Rosa Velazco

A propósito de la fosa común de la Macarena y de la lucha por la tierra yukpa en Perijá. dedicado a los revolucionarios colombianos hermanos y a todo el que no entiende la lucha indígena del Perijá venezolano.

En ese pedazo sagrado de tierra patria que llamamos ahora Colombia, donde tantos venezolanos dejaron sus huesos peleando por los ideales de libertad, las relaciones de opresión que se restablecieron mas groseramente después de la independencia siguen enterrando huesos y haciendo detenciones ilegales de luchadores sociales que intentan llevar adelante la esperanza de dignidad y justicia que sólo en los últimos cincuenta años ha recorrido una dolorosa historia que aún no es oficial en los libros de historia de ningún país, Aún hablamos con gloria en las palabras, de José María Córdoba y de esos formidables colombianos desplazados que vinieron a llenarse de gloria con su sacrificio en estas tierras de la capitanía general, vinieron a morir por la libertad sin pasaporte y sin documentos: Atanasio Girardot y Antonio Ricaute.

Nadie nos habla aún en los libros de historia de quienes en la lengua secreta de los patios de la costa ya es una leyenda: Martín Caballero, guerrillero muerto combatiendo al lado de un puñado de valientes guerreros contra una inmensa jauría de perros comandados por los asesores israelitas y gringos del gobierno colombiano. Los periódicos que hacen la historia son de quien tiene el poder ahora, estos, lo presentan como un bandido y asesino, igual presentaron antes en la plaza, los cuerpos despedazados de los independentistas que hoy llevamos guardamos en los panteones patrios del corazón.

La Iglesia ve en Manuel Pérez y en Camilo Torres una desventura superada, nosotros que rezamos al son del cuero, vemos en el Asturiano y en el Bogotano la estirpe de cientos de miles de religiosos que prefirieron vivir la suerte de los humildes completa, como los jesuitas paraguayos y como Montesinos, como los que aún colocan sus huesos en la misma fosa de los que no tienen nombre, ni tierra.

Aún hay quien no ve gloria en Manuela Sáenz, sólo por ser mujer y rebelde ante el orden y las cristianas costumbres. Para los dueños de esos mismos periódicos en Colombia de ahora, para los dueños de los curas diocesanos, sólo es una puta que dejó a su marido para seguir a un loco. Así se vive, así se piensa y así se es según se vive y se piensa.

Pero lo que sucede en la Colombia de ahora, lo esperamos quienes tenemos dolor de memoria en la piel, allá mandan los dueños de los periódicos que son casi dueños de todo lo que no le han vendido a las empresas transnacionales.

La historia la escribirán los que mandan, pero se trasmite en la piel de los que la sufren.

Sabino Romero y los hombres y mujeres de su comunidad, ubicada en las márgenes del Río Yaza casi en el pie de monte de la Sierra de Perijá del lado venezolano, decidieron luchar por la tierra de sus ancestros, por la tierra que su padre José Manuel le impidió olvidar a el y a sus nietos. Se lanzaron a la justa lucha por la recuperación de tierras ocupadas y legalizadas con violencia por la oligarquía ganadera en los últimos 100 años de despojo, en complicidad con el estado gobierno neo colonial. Llevaban y llevan aún un entusiasmo proveniente de las leyes watía (blancos criollos) que ahora reconocen los derechos de los despojados dentro del derecho de ellos. Se hicieron chavistas, son chavistas y supieron que la lucha por la tierra los hacia revolucionarios.

La comisión de demarcación del gobierno watía, creada porque otros indígenas asimilados por la burocracia watía decidieron transferirle el derecho de demarcación que tienen las comunidades al gobierno watía, a cambio de cargos, promociones, viceministerios y ayudas. Eso hizo la CONIVE, aparato electoral que secuestra la vocería de los comunidades y que grupa a representantes de nada, a no ser del inmenso batallón de mendicantes y negociantes de migajas, vestidos de indígenas, con los que el gobierno watía adorna y engalana los actos públicos para asegurarle al mundo la representación indígena en el. Los watía llenaron de militares, abogados agrarios y ganaderos watía esta comisión, uno que otro judío converso e incluso un dirigente opositor fue el técnico experto. Pero le negaron la participación a voceros directos de las comunidades y a activistas y antropólogos consecuentes, y solo entraron los indios recomendados y certificados por las oficinas de occidentalización que funcionan en el corazón de los burócratas.

Los ganaderos mata indios y paramilitares hicieron los suyo, usando la voz de la violencia porque no saben decir palabras, así murió a golpes, desangrado por dentro, el Atancha Romero, el mismo José Manuel que engendró al guerrero Sabino Romero, quien se hizo jefe en los últimos diez años de la lucha por la tierra yukpa-caribe en Perijá, 1er cacique de Chaktapa, comunidad del Yaza, encarcelado en estos momentos bajo aislamiento junto a dos yukpas caribes en un Fuerte Militar que alberga irónicamente a un regimiento de fuerzas especiales denominado Caribes, según se supone en honor y memoria de los Caribes que como Guaicaipuro lucharon contra los invasores de sus tierras, eso temibles guerreros que preferían arrancarse el corazón y echarlo al río antes que se convirtiera en trofeo de sus enemigos.

Nosotros decimos que Fuerte Macoa es el Guantánamo del gobierno watía, ahí están aislados los detenidos, siendo mas grave el aislamiento porque no existe tal cosa en la cultura yukpa, ahí no pueden recibir visitas de medios de comunicación, ni de amigos y de otros yukpa, solo las mujeres e hijas queson desnudadas por militares hombres y abusadas con violencia en varias oportunidades.

Sabino Romero no aceptó prebendas ni limosnas del gobierno, aunque lo consideraba amigo de los yukpas, no acepto cargos que no vinieran de sus instituciones ancestrales, ni dejó que se constituyera un consejo comunal por encima de sus instituciones propias y de su gobierno ancestral, ni por la promesa de financiamientos ni regalos. Aún así nunca supo que mientras tanto, la nueva ley de consejos comunales nueva retrocedió de aceptar el gobierno de las comunidades originarias a crear consejos comunales de acuerdo a las costumbres y la cultura de estas.

Sabino entendió algo que entienden todos los oprimidos por la tenencia de la tierra y el despojó, sólo ocupando se resiste, ocupando viviendo en la tierra, se avanza. aceptar el desplazamiento es la muerte, es el fin. Sabino entendió que los miembros de la Comisión de demarcación no verían por los intereses de las comunidades porque obedecían a los intereses de otros, dentro y fuera de la burocracia gubernamental.

Sabino Romero entendió que algunos otros jefes yukpa se estaban vendiendo y que era el gobierno el que los compraba, para que dejaran de ocupar tierras y se replegaran a lo que el gobierno llama los centros piloto, que son un esquema aún mas mezquino que las reservaciones del genocidio de los originarios del norte. Aún así siguió viendo esperanzas en Hugo Chávez, no por iluso, sino porque el y los suyos no renuncian al valor de la palabra.

Sabino era y es acompañado por varios caciques y comunidades instaladas en tierras recuperadas, haciendas watía. la ley actual garantiza que en un conflicto por la tierra ancestral indígena prevalecen los derechos originarios de los indígenas y se le pagan las bienechurias a los terceros por parte del estado-gobierno. A uno de esos caciques comenzaron a trabajarlo desde el ministerio del interior watía, específicamente desde la coordinación del llamado “Plan Yukpa” para separarlos de Sabino, a otros menos consecuentes los contrato el llamado Ministerio Indígena del Gobierno watía.

Hay yukpas que pelean y otros no, hay gente que habla y no hace en todos lados, idealizar sin ver el contexto concreto ayuda a que los conspiradores manipulen la opinión de la gente ocultando sus intereses.

El 13 de octubre ocurrió un hecho de violencia que había sido fraguado por funcionarios watía por largo tiempo, mientras los yukpas demostraban su descontento general con la Comisión de demarcación, por los títulos chimbos que una minoría de tres comunidades aceptó en un vergonzoso acto de “celebración” del 12 de octubre, día de la resistencia. Donde se evidenció y funcionarios watías tuvieron que reconocer la derrota de esta burocracia en el intento de imponer un modelo de demarcación sin tierras a el pueblo yukpa.

Ocurrió un enfrentamiento en el que hubo varios muertos y heridos entre dos comunidades que antes de la llegada de los watía del gobierno luchaban unidos por su tierra y resistían juntos a la violencia ganadera.

Casi veinte horas se tardo el gobierno en aparecer, pero antes de llegar al sitio ya habían declarado a Sabino ladrón de ganado y asesino, haciendo en ese momento un solo coro con ganaderos y campesinos parceleros que pugnan por asentarse en tierra yukpa. Era una tragedia para los yukpas muertos y heridos y la derrota definitiva de los intentos sinceros de dialogo que las comunidades indígenas de Perijá y el movimiento popular habían intentado con sinceridad y esfuerzo.

Luego empezó el capítulo de la historia que hoy culmina con un tribunal supremo que se reúne en silencio, no para debatir legalmente el recurso de Amparo de los detenidos yukpa, sino para decidir en la oscuridad de las conspiraciones un traslado del juicio de Sabino de Maracaibo a Trujillo, para detener la protesta de los familiares y concretar lo que es evidentemente la decisión de todo el estado gobierno por encima de la constitución y leyes, condenar sin pruebas y con pruebas montadas por la policía, a Sabino y a sus compañeros en un juicio tan viciado de nulidad en su proceso que solo por eso debería anularse: torturas, levantamiento de pruebas sin la presencia del ministerio publico y de la defensa, detención sin orden, aislamiento de los detenidos, desconocimiento del contexto cultural de los procesados, desequilibrio procesal ya que existen siete fiscales sosteniendo el caso del gobierno watía, desconocimiento de la ley orgánica que consagra el derecho de los indígenas a ser juzgados por su propia ley e instituciones.

¿Porqué tanta saña con un jefe de comunidades?, ¿porqué en la oportunidad de estrenar plenamente la jurisdicción especial indígena consagrada en la LOPCI?, se ignora completamente todo el estado de derecho. porqué es el santo y seña del gobierno watía el silencio y el aislamiento, mientras se procede despiadadamente. ¿Porqué si es sabido que la oligarquía ganadera no es amiga del gobierno de Chávez, se ve a los funcionarios pescar en río revuelto en medio del conflicto por la tierra indígena?, ¿porqué se criminaliza a quienes por 30 años han acompañado desde el movimiento popular a las comunidades indígenas a enfrentar con éxito a las transnacionales mineras en Perijá?

Un gobierno que no comparte ni consulta sus planes estratégicos de explotación minera con los afectados y con el pueblo que debe ser consultado constitucionalmente, no necesita olerse la Dinamarca, ni la guayabera roja, el hedor se percibe a kilómetros, nuestro continente y el mundo están plagados de experiencias de despojo territorial y de entrega de la soberanía con la complicidad de los estados gobiernos, las comunidades originarias nunca han entregado ni un palmo de tierra, las comunidades son las únicas que han resistido desde una sabiduría que siempre ha estado por encima de las calumnias de los dueños de los medios y los gobiernos de todas partes.

Bolívar y Zamora fueron asesinos y ladrones de ganado, cuando un patriota moría en manos del enemigo o era hecho prisionero era mostrado como un bandido. La Masacre del Amparo fue un montaje de militares y policías venezolanos que presentaron a un grupo de pescadores como guerrilleros, bandidos y terroristas los mataron a sangre fría y les colocaron armas y prendas militares, para sacar la tarea encomendada antiguerrillera, lo mismo que siguen haciendo los militares colombianos con la población campesina y con los patriotas que luchan por sus derechos. el destino de justicia de los miles de huesos inocentes encontrados en la fosa común de la Macarena, en Colombia es el mismo de los huesos vivos de sabino y de Lusbi, de Olegario y de Alexander, de Lucía y de Lida Nerva estén en las márgenes del Yaza, en la Cuenca del Tokuko o acampando con sus hijos en la Avenida Panteón de Caracas.

En el Yaza en el municipio Machiques de Perijá hace nueve meses, los ministerios de la defensa y del interior sacaron su tarea oscura de entrega a favor de los intereses transnacionales. Crearon una situación de violencia, desmantelaron cuidadosamente todas las posibilidades de dialogo, y presentaron a un luchador por los derechos de su pueblo, como un bandido asesino, consumidor de drogas y ladrón de ganado, fue primero secuestrado y detenido sin orden, aislado y procesado ilegalmente en un juicio que ahora trasladan fuera de la región para dificultar la solidaridad de su pueblo con la causa de los caciques detenidos. Igual suerte han corrido otros dirigentes sociales, ninguno opositor de la derecha entre los que se cuentan Rubén González, Carlos Chancellor y sus compañeros en Guayana, el asesinado Argenis Vásquez, presidente del Sindicato de la Mitsubichi. Otros dirigentes obreros y campesinos y populares que consiguen caso montados y jueces complacientes cuando se atraviesan en las negociaciones secretas que tiene el gobierno con el capital transnacional. Las víctimas y detenidos aún son pocos comparados con las víctimas y presos de la “seguridad democrática” de Uribe, con el que por cierto suscribimos el Plan Puebla Panamá al igual que otros convenios trasnacionales de gran impacto a la población y a la soberanía.

Sabino Romero es un falso positivo del gobierno venezolano, de Tarek el Aisami y de Carrizales, de la Fiscalía y del poder judicial. y si creemos que tantos poderes no se pueden poner de acuerdo recuerden Honduras.

jueves, 27 de agosto de 2009

Si vas a intentarlo...

Si vas a intentarlo, ve hasta el final, de lo contrario no empieces si quiera. Tal vez suponga perder novias, esposa, familia, trabajo. Tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días, tal vez suponga el arte en el banco de un parque, tal vez suponga la cárcel, tal vez suponga humillación. Tal vez suponga desdén, aislamiento. El aislamiento es el premio. Todo lo demás es para poner a prueba tu resistencia, tus auténticas ganas de hacerlo, y lo harás! a pesar del rechazo y de las ínfimas probabilidades, y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar. Si vas a intentarlo, ve hasta el final. No existe una sensación igual, estarás sólo con los Dioses y las noches arderán en llamas. Llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta. Es por lo único que vale la pena luchar.

Charles Bukowski

jueves, 20 de agosto de 2009

Louis, enormísimo cronopio/ Julio Cortazar

Parece que el pajarito mandón más conocido por Dios sopló en el flanco del primer hombre para animarlo y darle espíritu. Si en vez del pajarito hubiera estado allí Louis para soplar, el hombre habría salido mucho mejor. La cronología, la historia y demás concatenaciones, son una inmensa desgracia. Un mundo que hubiera empezado por Picasso en vez de acabar por él, sería un mundo exclusivamente para cronopios, y en todas las esquinas los cronopios bailarían tregua y bailarían catala, y subido al farol del alumbrado Louis soplaría durante horas haciendo caer del cielo grandísimos pedazos de estrellas de almíbar y frambuesa, para que comieran los niños y los perros.

Son cosas que uno piensa cuando está embutido en una platea del teatro des Champs Elysées y Louis va a salir de un momento a otro, pues esta tarde se descolgó en París como un ángel, es decir que vino en Air France y uno se imagina el inmenso lío en la cabina del avión, son numerosos famas provistos de carteras llenas de documentos y presupuestos y Louis entre ellos muerto de risa mostrando con el dedo los paisajes que los famas prefieren no mirar porque les viene el vómito, pobres. Louis comiendo un hot-dog que la chica del avión le ha traído para darle el gusto y porque si no se lo trae, Louis la va a correr por todo el aeroplano hasta conseguir que la chica le fabrique un hot-dog.

A todo esto, llegan a París y abajo están los periodistas, por eso ahora tengo la foto de Franz Suar. Y Louis está ahí, rodeado de caras blancas, y sin ningún prejuicio; realmente yo creo que en esa foto su cara es la única cara humana entre tantas caras de reporteros.

Ahora, vea usted como son las cosas en este teatro: en este teatro donde una vez el grandísimo cronopio Nijinsky descubrió que en el aire hay columpios secretos y escaleras que llevan a la alegría, dentro de un minuto va a salir Louis y va a empezar el fin del mundo. Por supuesto Louis no tiene la más pequeña idea de que en el lugar donde planta sus zapatones amarillos se posaron una vez los escarpines de Nijinsky; pero precisamente lo bueno de los cronopios esta en que nunca se preocupan por lo que pasó alguna vez o si ese señor en el palco es el Príncipe de Gales. A Nijinsky tampoco le hubiera importado nada saber que Louis tocaría la trompeta en su teatro. Esas cosas quedan para los famas y también para las esperanzas que se ocupan de recoger las crónicas, establecer las fechas y encuadernarlo todo con tafilete y lomo de tela.

Esta noche, el teatro está invadido copiosamente por cronopios, que no contentos con desbordarse por la sala y trepar hasta las lámparas, invaden el escenario y se tiran por el suelo, se apelotonan en todos los espacios disponibles o no disponibles, con inmensa indignación de los acomodadores que, ayer nomás, en el concierto de flauta y arpa tenían un público tan bien educado que era un placer. Aparte de que estos cronopios no dan mucha propina, y siempre que pueden se ocupan por su cuenta y no le hacen caso al acomodador. Como los acomodadores son en general esperanzas, se deprimen sensiblemente ante esta conducta de los cronopios y con suspiros profundos, encienden y apagan sus linternas, que en las esperanzas es una señal de gran melancolía.

Otra cosa que hacen inmediatamente los cronopios es ponerse a silbar y a gritar en forma sobresaliente reclamando a Louis que, muerto de risa, los hace esperar un rato, nada más que para divertirse. De modo que la sala de teatro de Champs Elysées se balancea como un hongo mientras los cronopios entusiasmados llaman a Louis y multitud de aeroplanos de papel vuelan por todos lados y se meten en los ojos y los cuellos de famas y esperanzas que se retuercen indignados, y también de cronopios que se levantan enfurecidos, agarran el aeroplano y lo devuelven con terrible fuerza, gracias a lo cual las cosas van de mal en peor en el teatro de Champs Elysées.

Ahora, sale un señor que va a decir unas palabras en el micrófono, pero como el público está esperando a Louis y este señor viene a ponerse en el camino, los cronopios están furiosísimos y lo increpan de manera vehemente, tapando por completo el discurso del señor, a quien se ve solamente abrir y cerrar la boca, con lo cual se parece de manera extraordinaria a un pescado en una pecera.

Como Louis es un enormísimo cronopio, le da lástima el discurso perdido y de golpe aparece por una puertecita lateral, y lo primero que se ve de él es su gran pañuelo blanco, un pañuelo que flota en el aire y detrás un chorro de oro también flotando en el aire y es la trompeta de Louis, y detrás, saliendo de la oscuridad de la puerta la otra oscuridad llena de luz de Louis que avanza por el escenario, y se acabó el mundo y lo que viene ahora es total y definitivamente la caída de la estantería y el final del cariyú.

Detrás de Louis vienen los chicos de la orquesta, y ahí está Trummy Young que toca el trombón como si sostuviera en los brazos una mujer desnuda y de miel, y Arvel Shaw que toca el contrabajo como si sostuviera en los brazos una mujer desnuda y de sombra, y Cozy Cole que se cierne sobre la batería como el marqués de Sade sobre los traseros de ocho mujeres desnudas y fustigadas, y luego vienen otros dos músicos de cuyos nombres no quiero acordarme y que están ahí yo creo que por un error del empresario o porque Louis los encontró debajo del Pont Neuf y les vio cara de hambre, y además uno de ellos se llama Napoleón y eso es un argumento irresistible para un cronopio tan enormísimo como Louis.

Para esto ya se ha desencadenado el Apocalipsis, porque Louis no hace más que levantar su espada de oro, y la primera frase de When its sleepy time down South cae sobre la gente como una caricia de leopardo. De la trompeta de Louis la música sale como las cintas habladas de las bocas de los santos primitivos, en el aire se dibuja su caliente escritura amarilla, y detrás de esa primera señal se desencadena Muskat Ramble y nosotros en las plateas nos agarramos todo lo que tenemos agarrable, y además lo de los vecinos, con lo cual la sala parece una vasta sociedad de pulpos enloquecidos y en el medio está Louis con los ojos en blanco detrás de su trompeta, con su pañuelo flotando en una continua despedida de algo que no se sabe lo que es, como si Louis necesitara decirle todo el tiempo adiós a esa música que crea y que se deshace en el instante, como si supiera el precio terrible de esa maravillosa libertad que es la suya. Por supuesto que a cada coro, cuando Louis riza el rizo de su última frase y la cinta de oro se corta como con una tijera fulgurante, los cronopios del escenario saltan varios metros en todas direcciones, mientras los cronopios de la sala se agitan entusiasmados en sus plateas, y los famas llegados al concierto por error o porque había que ir o porque cuesta caro, se miran entre ellos con un aire estudiadamente amable, pero naturalmente no han entendido nada, les duele la cabeza de manera horrorosa, y en general quisieran estar en sus casas escuchando la buena música recomendada y explicada por los buenos locutores o en cualquier parte, a varios kilómetros del teatro de Champs Elysées.

Una cosa digna de tenerse en cuenta es que además de la inmensa montaña de aplausos que caen sobre Louis apenas ha terminado su coro, el mismo Louis se apresura a mostrarse visiblemente encantado de sí mismo, se ríe con su grandísima dentadura, agita el pañuelo y va y viene por el escenario, cambiando frases de contento con sus músicos y en un todo satisfecho de lo que está pasando. Luego aprovecha que Trummy Young ha enarbolado su trombón y está produciendo una fenomenal descarga de sonido concentrado en masas ametrallantes y resbalantes, para secarse cuidadosamente la cara con su pañuelo, y junto con la cara el pescuezo y yo creo que hasta el interior de los ojos, a juzgar por la forma en que se los restriega. A esta altura de las cosas vamos descubriendo los adminículos que se trae Louis para estar como en su casa en el escenario y divertirse a gusto. Por lo pronto aprovecha la plataforma donde Cozy Cole semejante a Zeus profiere rayos y centellas en cantidades sobrenaturales, para guardar una pila formada por una docena de pañuelos blancos que va tomando uno a uno a medida que el anterior se convierte en sopa. Pero naturalmente todo ese sudor sale de alguna parte, y a los pocos minutos Louis siente que se está deshidratando, de modo que aprovecha de un terrible cuerpo a cuerpo amoroso de Arvel Shaw con su dama morena para sacar de la plataforma de Zeus un extraordinario y misterioso vaso rojo, angosto y altísimo, que parece un cubilete de dados o el recipiente del Santo Grial, y beber de él un líquido que provoca las más variadas dudas e hipótesis por parte de los cronopios asistentes, ya que no faltan quienes sostienen que Louis bebe leche, en tanto otros rugen de indignación ante esa teoría y declaran que en un vaso semejante, no puede haber otra cosa que sangre de toro o vino de Creta, que viene a ser la misma cosa con diferente nombre.

A todo esto, Louis ha escondido el vaso en un pañuelo fresco en la mano y entonces le vienen ganas de cantar y canta, pero cuando Louis canta el orden establecido de las cosas se detiene, no por ninguna razón explicable sino solamente porque tiene que detenerse mientras Louis canta, y de esa boca que antes inscribía las banderolas de oro crece ahora un mugido de ciervo enamorado, un reclamo de antílope contra las estrellas, un murmullo de abejorros en la siesta de las plantaciones. Perdido e la inmensa bóveda de su canto yo cierro los ojos, y con la voz de este Louis de hoy me vienen todas sus otras voces desde el tiempo, su voz desde viejos discos perdidos para siempre, su voz cantando When your lover has gone, cantando Confesing, cantando Thankful, cantando Dust still the door.

Y aunque yo no soy más que un movimiento confuso dentro del pandemonio perfectísimo de la sala colgada como un globo de cristal de la voz de Louis, me vuelvo a mí mismo por un segundo y pienso en el año treinta, cuando conocí a Louis en un primer disco, en el año treinta y cinco cuando compré mi primer Louis, y abro los ojos y él está ahí en un escenario de París, y abro los ojos y él está ahí, después de veintidós años de amor sudamericano él está ahí, después de veintidós años está ahí cantando, riendo con toda su cara de niño irreformable, Louis cronopio, Louis enormísimo cronopio, Louis alegría de los hombres que te merecen.

Ahora Louis acaba de descubrir que su amigo está en la platea, y naturalmente eso le produce una alegría enorme, por lo cual corre al micrófono y le dedica su música y entre él y Trummy Young se arma un contrapunto de trombón y trompeta que es como para arrancarse la camisa a tiras y lanzarlas una a una o todas juntas por el aire. Trummy Young arremete como un bisonte , con unos rebotes y unas caídas que te ladean las orejas. Pero ahora Louis se le cuela por los huecos y uno empieza a no escuchar más que su trompeta, uno empieza a darse cuenta una vez más que cuando Louis sopla cada sapo a su pozo y ahí te quiero ver.

Después, es la reconciliación. Trummy y Louis crecen juntos como dos álamos y rajan de arriba a abajo el aire con una cuchillada final que nos deja a todos dulcemente estúpidos.

El concierto ha concluido, ya Louis se estará cambiando de camisa y pensando en el hamburger que le van a preparar en el hotel y en la ducha que se va a dar, pero la sala continúa llena de cronopios perdidos en su sueño, montones de cronopios que buscan lentamente y sin ganas la salida, cada uno con su sueño que continúa, y en el centro del sueño de cada uno Louis pequeñito soplando y cantando.

Julio Cortázar

miércoles, 15 de julio de 2009

Pequeña Biografía de mi mujer/ José Coronel Urtecho

Mi mujer era roja como una leona
era campeona de basket—ball y vivía en el río
en una hacienda de ganado que ella personalmente manejaba
porque hacía las veces del padre en su familia de cinco mujeres

Y también manejaba una lancha motora
Porque también era mecánica y marinera
Como lo es todavía
Maestra en toda clase de artes y oficios
Más que cualquier obrero o cualquier artesano
Mucho mejor trabajadora que las señoras y mujer que las criadas
Pues no sólo maneja una casa sino que la hace con sus propias
manos y la llena de cosas que ella misma fabrica, desde las sillas y las mesas
hasta las camas y la ropa
Y la llena de vida
Ella prepara toda la madera
Es carpintera de artesón, carpintera de banco y carpintera de rivera
Desde muchacha fue maderera y tuvo cortes de madera
En las selvas de La Azucena, como también en la margen
izquierda del río, en la propia frontera, no sólo en
territorio de Nicaragua sino también de Costa Rica
Lo que le dio dolores de cabeza con los ladrones y hasta
dificultades con las autoridades
Era cuando tenía su tractos Cartepillar D4
Con ele que trabajaba en El Almendro y en las márgenes
del Oyate y el Tepenaguasape
Y también el Tule —que ella no quiere que deje fuera
Acaba de llegar, en el avión, de San José de Costa Rica
—me sorprende escribiendo— y vino de Los Chiles
a caballo
«No te olvidés del Tule»— me dice al leerle lo que llevo escrito
Pasa directamente a la cocina, pues aunque no le gusta cocinar, es una insigne
cocinera
Hay que ver una mesa puesta por ella
En su finca Las Brisas
Con la misma maestría que una cuchara de albañilería o el
motor de la luz y su máquina de coser maneja la cuchara
Trabaja también con su D4 en la Costa del Sur, sacando trozas
de Las Salinas a la carretera
Nivelando terrenos en Casa Colorada
Haciendo calles en San Carlos y hasta un camino en San
Miguelito, cuando no remolcando las grandes balsas de
caoba en el lago y el río —un largo cable tiraba de ellas
desde un potente remolcador, llamado Falcon, que
cabeceaba con lentitud sobre las crespas olas o
transportando bajo el sol y la lluvia un cargamento de
vaquillas en una motovela
Al puerto de San Carlos llevaba en su gasolina, todo los
miércoles —que eran los días de vapor— no sé cuántos
quintales de queso y varias latas de mantequilla, y vendía
a las pulperías uno o dos paniquines de huevos, y
cerdos gordos a las chancheras o vacas viejas a los
destazadores, y con eso compraba las provisiones
Y lo mismo en Granada, donde pasaba algunas temporadas
—y donde años después, ya casada conmigo, manejaría
una venta de azúcar al por mayor y al menudeo que
tenía mi madre— daba, cada semana, todas las vueltas
necesarias para la venta de los quesos y la mantequilla
a los revendedores y propietarios de tiendas de abarrotes
o los negocios de víveres
Porque, ya desde entonces, nadie como ella —una muchacha
de pantalones —para entenderse y darse a respetar,
negociar y tratar con los contadores y capitanes de las
embarcaciones y los carretoneros y camaroneros o
cargadores y con los negociantes y mercaderes de las
tienduchas del mercado y aun con los mismos usureros
Y era ya, sin embargo, una alemana pelirroja con un soberbio
cuerpo de colegiala atleta, ganadora del premio de
natación o de carrera
Parecida a la estatua de la muchacha griega que lanza el disco
o la jabalina
Con su cara pecosa de leona o gata
Y una mirada verde de reflejos dorados
Cuyo mensaje no descifraron los barbilindos extasiados
ante los cromos de las barberías
Más de una vez, algunos deslumbrados por ella en la noche de
un baile o la fiesta de un club, en Granada o Managua,
difícilmente la reconocían, vestida de over oll, en día de
trabajo, reparando un motor en el taller de Pipio o
dirigiendo la construcción del Vagamundo en la playa del
lago
Sólo yo la miraba exactamente como era
No todo el mundo puede, en el momento dado, reconocer
a su mujer y casarse con ella
Pero nosotros nos casamos —aquel día— aquél miércoles
en la pequeña iglesia de San Carlos, cuando el vapor ya
daba el segundo pitazo, y el cura daba señales de prisa,
porque se regresaba en el vapor en que había llegado,
yo en pantalones kaki, ella lo mismo, la cabeza cubierta
con un pañuelo, un nudo en cada punta
Fue un casamiento rápido y para siempre
Una luna de miel en el río Melchora
En el pequeño campamento maderero que mi mujer tenía por
el Cerro del Mono
Y yo compuse entonces una canción de amor que se titula
Luna de Palo
Y cada día componía una canción de amor pero no la escribía
Porque amor es entonces amor y nada más que amor
Amor es sólo amor y diariamente amor
Amor es diariamente una canción amor que siempre
engendra otra canción de amor
Amor es otra vez la primera pareja y el nuevo Paraíso del
primer hombre y la primera mujer
Amor es la pareja que se baña desnuda en algún crique de la
selva y ve temblar el reflejo de sus cuerpos en el agua
Amor, en ese tiempo, son las noches sin luna en el rancho de
Calvo, el hulero, y los días de sol esperando la lluvia, y
los días de lluvia riyando la madera a la cabeza de los
riyeros
Mi mujer trabajaba dondequiera que estaba
Hasta en Managua tuvo a su cargo una fábrica de cigarrillos
Pero Managua no le gustaba
Porque allí se trabaja únicamente por dinero
Y el trabajo es febril como una tifoidea
Descontrolado y convulsivo como el baile de San Vito
Cuando no es automático y rutinario, más que el trabajo de las hormigas
No se trabaja allí por amor al trabajo
Nadie trabaja por amor
Ella trabaja siempre con amor porque trabaja sólo por amor
Es decir, su trabajo es un acto de amor
Y por eso en Managua no podía vivir, porque allí casi nadie
trabaja con amor, nadie trabaja por amor, es decir, no se
puede vivir
Mi mujer en Managua no podía vivir
Trabajar es para ella vivir, trabajar, mejor dicho es para ella
existir, y por lo mismo trabaja dondequiera que
estaba
Trabajaba y trabaja
Tanto en su casa de la ciudad como en la casa de su hacienda
Criando seis hijos
Cinco varones —seis, para ser exactos, porque el quinto,
Christián, que era una maravilla, se murió de cuatro
años— los mayores un par de gemelos y sólo una niña
(Cuando les daba de mamar a sus gemelos parecía la loba de
Rómulo y Remo)
Cinco criaturas superactivas, en incesante movimiento como
un cardumen de pepescas
Pecosos pelirrojos, a excepción del cumiche, casi todos el vivo
retrato de su madre
Todo el día escapando a bañarse en el río, dándose rápidas
zambullidas, uno tras otro, haciendo bulla y metiendo
ruido, con palos y latas, todos gritando al mismo
tiempo, por el peligro de los tiburones, que allí pululan
Ella siempre sobre ellos, criándolos y educándolos
Haciéndoles hacer todo lo que ella hacía
Enseñándoles a ordeñar y a montar, ordeñando las vacas a la
par de ellos y montando a caballo con ellos, cada cual es
su propio caballo
Formando así tropillas de montados para arrear el ganado
vacuno y recogerlo en los corrales
Otras veces tirando con ellos o refiriéndoles sus cacerías
En las llanuras del San Juan y en las montañas de La Azucena
tuvo en un tiempo fama de cazadora
Porque ella, en realidad, ha perseguido al tigre y tirado venados
Y hay un soneto mío sobre una de sus más bellas hazañas de caza
Todos sus hijos la admiraban por esto y todos aspiraban a ser como ella
Desde pequeños aprendían con ella a manejar el 22 para matar
en los tocotales y en los pantanos próximos a la casa,
palomas pataconas, piches, zarcetas y patos reales
Como también pescaban a la par de ella los peces de agua dulce
que abundaban en el río y sobre todo sábalos y tiburones,
que aunque inservibles para la mesa, son una pesca
más deportiva
Y sacaban almejas —¡todas las que querían!— en los bancos de
arena donde frecuentemente se bañaban
Y también, enseñados por ella, se iban en bote, junto a la vega
a coger chacalines, desenredándolos de las raíces de
los camalotes donde se encuentran enredados
Ella enseguida les daba un banquete con formidables sopas
de pescado o de almejas, ricas como emulsiones y
deliciosas ensaladas de chacalines con mayonesa
Así les enseñaba mi mujer a mis hijos a amar el campo,
la naturaleza, que con tal abundancia de donde, paga,
gracias a Dios, el trabajo del hombre en algunos
lugares de América
Les enseñaba a amar la tierra, y a trabajarla, como ella
A ser como ella y a vivir como ella
Cuando era una chavala como cualquiera de sus cinco chavalos
—menuda y mercurial como sus dos gemelos,
pecosa y pelirroja como el que vive ahora en Alemania,
sabe Dios dónde
Cuando empezaba a llamarse Maruca
Cuando también su gasolina se llamaba Maruca
Cuando toda la gente del río, hasta los pasajeros de los botes
y los canaleteros, la llamaban Maruca
Cuando decir Maruca o la Maruca era decir cómo era
La pequeña alemana que trepaba a los árboles con la facilidad
de las ardillas
La que también escalaba las torres de los molinos aeromotores
para ajustar las bombas que sacaban el agua de los
pozos y llenaban las pilas donde aguaba el ganado
La que montaba el pelo y parejeaba con sus hermanos en los
gramales de las plazuelas
La que primero se metía en los suampos, con el agua hasta el
cuello, a la cabeza de las otras Kautz, tratando de
agarrar las crías de los piches, que no se sabe cuándo
se zambullen ni dónde salen
La que así mismo encabezaba las incursiones de la pandilla por
la vega del río en busca de tortugas o huevos de tortuga
y por el borde de la montaña buscando huevos de
gongolona o gonfolonas
La que lo más del tiempo traveseaba, es decir, trabajaba, ella
sola, entre las herramientas y los fierros —llevas
universales, alicates, tenazas, destornilladores—
atornillando y destornillando, armando y desarmando,
quitando piezas y poniéndolas, en el taller de mecánica
de Mr. Gross, el abuelo alemán, que era ingeniero
El que formó la hacienda San Francisco del Río
Donde, ahora en el tiempo que digo
1938-1949
Mi mujer enseñaba a sus hijos
A hacer con ella todo lo que ella hacía
Los diversos trabajos de que ella se encargaba
La derriba y socola de la montaña y la chapoda de los charrales
El destronque y la limpia de los potreros y las rondas
La quema de los mismos y de los llanos
El pastoreo de los ganados
La siembra de los granos y la recolección de las cosechas
La construcción de graneros y casas y habitaciones para los peones
La excavación de pozos
La apertura de zanjas para desecación de los pantanos
La instalación y reparación de los motores
La construcción de botes y canoas
La cortada de postes y la tendida del alambre de púa para la
hechura de los cercos
La dirección de las tareas de los trabajos de los ajusteros
El manejo de los negocios con los tratantes en ganado y con
los tenderos de los pueblos cercanos y de las relaciones
con los vecinos
En fin, los mil asuntos de la vida en el campo y de la agricultura
y la ganadería
Aparte de las tardes y las noches de lectura en mi biblioteca
bajo el silencio campesino
La lectura de Shakespeare y del Quijote o Dostoievski y de
novelas policíacas que son el pasatiempo de mi señora
Y nada más es necesario para explicarse que no pueda vivir en Managua
Y trabajó en las fábricas de ropa de la 8ª. Avenida
Donde un viejo judío
Él era, al parecer, buena persona, y la apreciaba mucho por su
pericia con la máquina o tal vez sospechaba que en ella
había otra cosa distintas, un mundo diferente para él
desconocido
Pero el viejo judío no era más que un esclavo de su trabajo, un
hombre esclavizado por la locura de ganar dinero
Y según mi mujer, se mató trabajando
Aunque le gusta manejarlas, desarmarlas y armarlas,
mi mujer no concibe que nadie quiera ser esclavo
de las máquinas
Mucho menos ser ella una máquina
En Europa se siente, por eso mismo, como en su casa
Sobre todo en España, donde ella tiene sus mejores amigos
Principalmente Luis Rosales, el gran poeta, y su esposa Maruja
Es en España, por supuesto, donde más ha vivido
Y no sólo en Madrid, sino también en Santander y en Salamanca
Ha vivido en Sevilla
Si ella fuera propensa a la nostalgia la sentiría por los pueblos de España
Santillana del Mar
Alcalá de Guadalajara
Coria del Río
El Alcalde de Coria del Río y su familia eran amigos suyos y
la hospedaban en su casa
Viendo el Guadalquivir desde el parque de Coria, mi mujer
recordaba al San Juan y la hacienda San Francisco
del Río
Cuando vive en España la siente como suya
Experimenta la sensación de estar entre su gente
Pero igualmente en Alemania donde tiene familia
En Saarbrücken estuvo con su tía Johanna, ya octogenaria,
hermana de su padre
Pasó unos días en la Selva Negra con su prima Hildegar
Maerker, hija de aquella, y con su prima Leonie Guillaín
y su marido Rudi, los cuales viven en Luxemburgo
En Nuremberg fue huésped del juez Rodolfo Hable y su
esposa Thérèse, padres de Helga, la gran muchacha,
amiga nuestra desde Madrid y compañera de mi mujer
en su viaje a Alemania
Hizo con ella todo su recorrido desde Colonia ¬—en la que
visitaron, naturalmente, la Catedral¬— hasta Munich,
donde estudiaba nuestro hijo; o con más precisión,
desde La Haya a Nuremberg, ciudad de Helga,
deteniéndose em Heidelberg, Badenweiler, etc., etc.,
además de Saarbrücken, y vuelta a Holanda
Desde Holanda también hizo el viaje de Italia, por la ruta del
Rhin y de Francia y de Suiza, entrando por Lugano, y vio
Venecie, Florencia y Roma y las otras ciudades y
pequeños lugares con sus inagotables maravillas
—Asís y los recuerdos y monumentos de San Francisco
y los frescos del Giotto, y el hotel con el nombre del
pintor franciscano, con un balcón florido desde el que
se domina el Valle de Spoleto— y vuelta a Holanda
Mi mujer se fijaba, además, en detalles de otro significado
El paisaje del Golfo de Nápoles, por la tarde, visto desde el
balcón de nuestro cuarto del Hotel Tramontano, en
Sorrento —un antiguo palacio donde nació Torcuato
Tasso y que ha tenido huéspedes inmortales, como
Goethe, Lord Byron e Ibsen le recordaba que Squier lo
compara con las puestas de sol en el Gran Lago, vistas
desde la vieja Comandancia de San Carlos
En las Marcas Pontinas, desecadas por Mussolini, encontraba
el modelo para la desecación de los pantanos en las
riberas del San Juan
Y lo mismo en Holanda donde se interesaba en el sistema de
hacer canales y zanjones para el drenaje de las bajuras
y la navegación de botes y gasolinas
Hasta en la propia Francia, más que París, le atrae la campiña francesa
Su mejor día en Francia fue el que pasó en la Beauce,
merendando bajo los árboles y contemplando los
trigales, a un cuarto de hora apenas de Notre-Dame
de Chartres
Y todo eso entre gentes amigas, hospedadas en sus casas,
siempre rodeada de amistades
Si tomara el avió mañana, probablemente la recibirían, al
bajar en Lisboa nuestro amigo el poeta, Don Cristovam
Pavía
Maravillosa Europa llena de amigos
Mi mujer en Europa nunca ha sido extranjera
Ella hubiera nacido en Saint Johan de no haber nacido en
Chichigalpa, Chinandega
Donde nació en la fecha febrero 18-1908
Precisamente la misma noche del día en que su madre volvió
de un viaje a Europa
Por poco mace, pues, en Alemania, pero por suerte vino justo
a nacer a Nicaragua
Por suerte, digo, para mis hijos y sus nietos y para sus amigos y trabajadores
Como también para la zona del antiguo Bolsón de Guatusos
En la faja de altura situada entre los llanos de Río Frío y de Medio Queso
Donde hoy está empeñada, a la par de sus hijos —dos de los
cuales son ingenieros agronómos— en el desarrollo de
la finca Las Brisas
Y en el desenvolvimiento agropecuario de toda la zona
Una región, por cierto abandonada
Una región desconocida, terra incognita
Donde se vive en forma casi primitiva
Casi al mismo nivel de los indios guatusos
En el umbral de la miseria
Pero en un territorio de incalculables posibilidades
Una tierra de sueños y mirajes
Donde los pobres que huyen de Nicaragua a Costa Rica y
cruzan la frontera, se han engañado desde hace un siglo
creyéndose tal vez en una Tierra Prometida
Como tal vez lo sea
Aunque hasta ahora sólo ha servido para especulaciones
de financieros y filibusteros
Para ligeras fluctuaciones en el precio de los pupitres
escolares de Baton Rouge, Luisiana, y de la
consecuente disminución del dulce de raspadura en la
vega de Sábalos
Para la aparición y desaparición de ciertos sueros en
hospitales de Belice acompañada de nuevos daños
causados por el tigre en la pequeña piara de cerdos
de Sombrero de Cuero
Para la muerte del pequeño Balbino Murillo, picado de tocoba
en el río Isla Chica, en coincidencia con un LUNCH en
Delmónico, obsequiado por la Secretaría de Mr. Henry
Bendel, Presidente de la Belgian Shoes, Inc., al sobrino
del propietario del Lagarto Store, Managua, y la
apertura en Broadway 97-85 de una venta de valijas de
cuero de lagarto y de pequeños cuajipales ornamentales
Pero la quiebra del séptimo aserradero de la bocana del Santa
Cruz, la tercera visita de los socios capitalistas de
Mr. Kinloch —excelente escultor— a la gran plantación
de raicilla que éste tiene frente al Castillo, la cuarta y
última suspensión de la compra de bananos en los
bananales del Delta, la décima avería sufrida por
El Patito de Ben Gross, primo de mi mujer, en los
raudales del Sarapiquí, cerca de Puerto Viejo, y sobre
todo
Para la misteriosa inserción de un item en el Wall Street Journal
Mi mujer, sin embargo, tiene fe en esta tierra
La tiene desde niña en estas selvas y bajuras donde corre el
San Juan conectando al Gran Lago de Nicaragua y al de
Managua y casi casi al Golfo de Fonseca con el Atlántico
Es aquí donde tiene su casa, hecha por ella —sólo aquí tiene
casa— y las raíces de su existencia
Aquí en la orilla de la selva virgen y en las vegas del río, en la
frontera, se cuenta ya la quinta generación de su familia de pioneros
El padre de su madre, su madre y ella, su hijo Manuel y la
primera niña de éste, María José
Mi mujer no comprende su vida si no es para esta tierra
Es como si pensara que ella misma es la tierra en que ella y yo vivimos
No es que no haya tratado de vivir en Managua
Es que sencillamente no le gustaba
Aunque las máquinas de la fábrica no tenían secretos para ella
y el personal le obedecía con espontánea disciplina
Los maquinistas y operarios y las muchachas empacadoras de
cigarrillos no solamente le obedecían al pensamiento
sino que al mismo tiempo la querían
Como la quieren todos los que la han conocido
Gonzalo, el tractorista, y su familia, la seguirían dondequiera que fuera
Lo mismo Chale, criado por ella —que actualmente maneja
un tractor en no sé cuál de las dependencias
del Ministerio de Agricultura— y su padre, Musuga
Porque ella es todo para ellos, como lo han sido para mí sus hijos
Porque ella, por ejemplo, es médica natural y los curaba y cura
en sus enfermedades
Y en el campo les presta los primeros auxilios y aun les
practica a veces pequeñas operaciones de cirugía
externa cuando han sufrido un accidente, y en no
pocas ocasiones ha asistido en el parto a sus mujeres
Y es por lo consiguiente, madrina de sus niños y le llaman
comadre con gran respeto y no pequeño orgullo
Cuantos han trabajado con ella, cuantos la han visto en su
trabajo, nunca la han olvidado
Cuentan de ella y no acaban
Dicen que no hay otra mujer como ella
Una mujer extraordinaria
Una mujer como inventada por un poeta
Una mujer casada con un poeta
Una mujer por eso mismo verdadera
Una mujer verdadera mujer
Una mujer sencillamente
Una mujer

martes, 9 de junio de 2009

POR LOS NUESTROS

Por aquellos que amaron o fueron amados sin medida
Por aquellos que escribieron cartas de amor sin esperanza
Por quienes rehicieron con ceniza cuanto les fue desarraigado o prohibido
Por los que no renegaron de sí mismos en la desolación de sus tormentas
Por quienes se negaron a pactar con la astucia
Por aquellos que optaron por un pedazo de pan duro entre el coraje y la vergüenza
Por aquellos que en el desconcierto se precipitaron en la alucinación de la audacia
y convocaron el fanal compartido
Por los que atravesaron sin herirse zarpazos y mordeduras
Por los que hechos polvo aún guardan en el pecho
pobres poderes para franquear la inclemencia
Por quienes resistieron sin quejarse ni pedir nada a cambio
Por quienes aunque sólo recibieron afrentas y desprecio hallaron en los otros
motivos para resistir
Por aquellos que nos dejaron la llave de los primeros paraísos
y descifraron para nosotros los jeroglíficos de los inescrutables
Por todos aquellos que lucharon y nos enseñaron a luchar
Por quienes entregaron huesos y sueños como disculpándose
Por los que no ambicionaron más gloria que su pobre intemperie sin amparo
Por aquellos que se abismaron ante la maravilla
Y se reconocieron en sus llamas

digo estos versos

Gustavo Pereira

domingo, 7 de junio de 2009

El reaccionario que llevamos por dentro: El desprecio a los homosexuales en la Hojilla

Susana Khalil


Denunciemos siempre… sin denigrar la condición humana nunca


Me encontraba viviendo en Canadá en los difíciles días del golpe de abril del 2002, atrapada entre los calabozos mediáticos: Cayó el tirano. Las imágenes del Puente Llaguno (hordas chavista asesinando...) me generaban heridas. Llamaba a Venezuela a algunos cálidos amigos de “izquierda” y me confirmaban que Chávez era un asesino. Me llegaban emailes en las que se nos acusaban por haber votado por Chávez. Recibí una llamada de una amistad muy querida que también se encontraba en el exterior y me manifestaba entre llanto que mi voto sirvió para asesinar a nuestro pueblo.

Pero después de mi regreso a Venezuela en el 2006 desde Palestina, luego de haber sido encarcelada por el Estado colonial de Israel. En Caracas a través de testimonios de ambas partes y documentales, descubro los hechos. Las fraudulentas imágenes del Puente Llaguno, imágenes inmundamente manipuladas.

Ahora digo todo esto, es decir, la demonización recibida en el exterior y que luego descubro que no sólo es mentira sino que, entre tantas cosas, quisiera hacer relucir un detalle más bien contrario a esa demonización ya que humanamente es esperanzador: y es ver a Isaías Rodríguez, en los días del golpe contra el pueblo, que los calabozos mediáticos nacionales mercantiles articulaban: Ver que corriendo peligro su vida y una vez salvo y retomando el poder se dirige a algunos de esos que amenazaban su vida y él les dice: ustedes tienen garantizada sus derechos ciudadanos….este escenario es de escuela, resguardar ante todo la condición humana.

Resulta significativo ver como el ministro Eduardo Samán se encontraba en el programa La Hojilla, denunciando la corrupción del empresario Guillermo Zuloaga. El ministro nos explicaba con detalles: cifras, fuentes, números, con claridad desglosa la mafia de este poderoso empresario. El ministro Samán que ha sido agredido físicamente y moralmente, en su apóstol trabajo, vemos que no atenta contra la condición humana. Denuncia con pruebas acompañadas de respeto humano.

No puedo continuar sin manifestar mi solidaridad y apoyo a todos y todas las trabajadoras de la comunicación que fueron agredidos el día de la llegada del intelectual Mario Vargas Llosa y a diario por las represivas y discriminatorias fuerzas bien anti democráticas (reacias a las emergentes expresiones populares).

La periodista Beatriz Adrian es una patan. Su crisis radica en no asimilar la democratización de la información, la masificación de la comunicación, le resulta un insulto, la inclusión de la populaza, le es una pena que entorpece su trabajo debido a su lógica excluyente de alienación clasista. Ella esperaba a su entrevistado, el intelectual (los neo dioses del secularismo), invitado por la mafia feudo empresarial. (Intelectuales: Mario Vargas Llosa promotor del libre monopolio. Deportistas: Michael Jordan, promotor de zapatos NIKE y se les paga por dicho servicio). Eso entre otros, le dio pie a la periodista a agredir al otro y el derecho del colega a ejercer su labor, pero para ella no es un colega, es un/ una marginal, un mono…

Ahora resulta lamentable en lo humano cuando alguien que es víctima termina atropellando.

Resulta decepcionante como en el programa La Hojilla, teniendo la oportunidad contundente de denunciar las violaciones a los derechos humanos, terminan burlándose de los homosexuales.

Anteriormente los atropellos que se cometían contra el pueblo y sobre todo contra la Izquierda eran censurados y ahora que tenemos un espectro radio eléctrico, lo usamos para búrlanos del pueblo, en este caso de nuestra comunidad homosexual. Que falta de conciencia histórica…!

Los pueblos se encuentran atrapados entre los calabozos mediáticos privados, luchemos contra esa represión pero también construyamos la referencia, la alternativa en la que las masas encuentren una visión y un sentido, afecto y provecho humano.

Que lastima que en La Hojilla teniendo en las manos la ocasión de sensibilizar respecto a los atropellos que viven los periodistas comunitarios y alternativos etc. terminen burlándose de los adolescentes de su propio pueblo por ser afeminados u homosexuales.

Es clara la brutalidad, discriminación y vulgaridad del Diputado Ismael García cuando golpea desde la moto a Amorin por tan sólo ejercer su labor informativa, pero al mismo tiempo es decepcionante ver a Amorin servirse de nuestros medios para burlarse de un joven del pueblo por ser afeminado u homosexual. No se burla cuando los entrevista sino cuando está en el programa de La Hojilla.


Es frecuente escuchar que esta es una revolución humanista, pero que lo humanista no sea un elemento discursivo, fetiche, un relleno estético, aroma auditiva.

Es contradictorio y opuesto a al pensamiento socialista, libertario, democrático, igualitario, incluyente, pluralista, en fin humanista, continuar con los prejuicios, discriminaciones y humillaciones a todo aquel que no sea heterosexual.


Esa risa, ese ji-ji…! Es infantil, inhumana, retrograda, pobre y ajena a la conciencia revolucionaria.

Una revolución es un hecho de honesto dolor porque implica un laberinto interno de liberarnos de nuestros inhumanos prejuicios provenientes de nuestras sagradas familias.

Marxistas, progresistas, ateos, liberémonos de nuestro amargo tronco monoteísta judío-cristiano-musulmán.

La mediocridad y los prejuicios, son también corruptas. No seamos cómodos y esforcémonos por combatir nuestra propia mediocridad. Seamos dialécticos.


La burla no es humor, la burla es humillación, es la otra forma de tortura. La burla agrede el humor.


La mediocridad se disfraza de moralista y no es más que derecha pura.

Son millones de hombres y mujeres que se han retirado de la vida, renuncian a existir, suicidándose. Calcinados ante el infernal sufrimiento discriminatorio.


Saben ustedes el índice de suicidio de esta comunidad?

La tasa de suicidio de jóvenes homosexuales es mayor a la de jóvenes heterosexuales.


Saben cuántos homosexuales son asesinados en el mundo?


Debemos ser responsables porque las repercusiones pueden ser criminales sobre todo cuando la burla es promovida desde el espectro radio eléctrico.


Yo no quiero hacer promoción a la homosexualidad lo que intento es hacer es un llamado al respeto humano.

Que nuestra revolución sea una plataforma de una sociedad de libres pensantes, atrevámonos a ser el pueblo más libre del mundo, eso embarga amor, sanidad, honestidad y respeto.

Somos muchos los heterosexuales en la que sentimos la necesidad de justicia humana por esta comunidad, aunque muy pocos somos los que nos atrevemos a tomar la bandera de su causa, justamente porque es tanta la discriminación que nos aterra estar en ese infierno social … no seamos hipócritas se trata de una causa humana, se trata de la revolución.

No tengo el honor de ser lesbiana, tengo el honor de amar a los hombres y todo debe ser honrado dentro y fuera de la mágica higiene de la sexualidad y sensualidad humana.

Si por ejemplo hoy en Venezuela defendemos la justa causa de palestina, que anteriormente era un tabú, y hoy sin ser palestinos proclamamos: todos somos palestinos. Proclamemos: todos somos homosexuales, porque en el fondo lo que estamos buscando es la justicia de la humanidad y la humanidad es una sola.

No defendamos una causa justa y nos ocultemos ante otra causa justa. Que nuestros temores a los prejuicios de nuestra sociedad no haga de nosotros unos, unas hipócritas ante la humanidad.

Ojalá que en el programa La Hojilla se invite a la comunidad homosexual a expresarse. Hay un universo humano por descubrir.

Ojalá que el presidente Chávez en un Aló Presidente, en un Domingo de Misa, como parte de ese proceso educativo, de sensibilización, reflexión, respeto y por el crecimiento de nuestra sociedad y en compañía de la comunidad homosexual de Venezuela se pronuncie a favor del respecto humano que merece esta colectividad.

Susana Khalil
Palestinians_natives@yahoo.com

lunes, 18 de mayo de 2009

porqué cantamos


Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo era una cueva de ladrones
los aires ya no son tan buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil
y usted preguntará por qué cantamos
si los nuestros quedaron sin abrazo
la patria casi muerta de tristeza
y el corazón del hombre se hizo añicos
antes que estallara la vergüenza
usted preguntará por qué cantamos
cantamos porque el río este sonando
y cuando suena el río, suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino
cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Si fuimos lejos como un horizonte
si aquí quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre era una ausencia
y cada despertar un desencuentro
usted preguntará por qué cantamos
cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.
cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota
cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

Mario Benedetti

jueves, 23 de abril de 2009

Cuando conocí a Juan Loyola

Juan Carlos La Rosa Velazco.

dedicado a mi amigo Jorge Augusto Acosta, maestro rebelde de la acción directa.

Cuando Juan Loyola me fue presentado por Clemente Scotto Domínguez, se levantó vestido de lino perfecto y me saludo con calor y hermosa maña de acontecimiento y compromiso. Pasé el día conversando con él, al despedirnos de Clemente para caminar Guayana, el Alcalde de la Ciudad de la Selva, salido como de un cuento popular donde ganan los sencillos, tocó prudentemente mi corazón para protegerme en la caminata por el desierto con un demonio enamorado de su propio vértigo. Yo era muy joven y era hijo de una guerra empezada por mi casta hacía un siglo, aún golpeaba con mi espada de escudero a los malditos, el acero venía junto con el olor de una mujer con caricia en la voz y en los ojos.

Cuando Juan Loyola y yo caminamos en la tarde junto al río Orinoco el agua parecía un piso de milagros y la sangre del cordero se me anunció al pie de los olivos. La plaza de mis primeros actos sagrados contra la policía estaba a mis espaldas y yo contenía la alegría para que no desbordaran las orillas.

Cayendo la tarde frente a las cascadas de la antigua Macagua, vi los registros de su experiencia rebelde, la belleza como arma contra la impostura y el poder, vi el camino de romper los protocolos, entendí que el poder es forma, maneras, modales, posturas preparadas, que no tiene más para velar el ruido de su acero miserable, de su podredumbre, si jodes los protocolos del poder lo desnudas ante los ojos humanos y jodes al poder.

Vi el registro de su experiencia callejera, vi cómo con la belleza se burlaba de la policía, pintando los desechos olvidados por el poder, con los colores de la Patria. Vi una paloma tricolor manchando la catedral de Venecia, para que su vuelo silencioso frente a la fría lágrima en blanco y negro de Europa denunciara a los magistrados y ministros barrigudos que le hacían la diversión de corte a la banca internacional y al Fondo Monetario, denunciando como los eunucos de la cultura en nuestra patria eran los garçons de pis de incontinencia clientelar.

Lo vi entregarse en brazos de la policía, negándose a vivir legalmente en un país donde su voz de bautista anunciaba la rebelión contra la orgía sifilítica de las élites en los banquetes de la Venezuela Saudita.

Lo vi con un coro de purezas entrar con todos sus cuerpos a los Tribunales de Justicia, lo vi abrir una metáfora a sus puertas con los colores de la patria, vi como los negros gendarmes resbalaban en los colores mezclando el tricolor para darle a la plata del pintor Juan Loyola los colores de la mierda con los que pintar su manifiesto contra la corrupción administrativa y la impunidad en Venezuela.

Lo vi burlarse rabioso de la conmemoración de la dominación en la Casa Guipuzcoana de la Guaira. Lo vi y amé su dolor en Brasilia cuando gritó desde una identidad desconocida por el olvido: ¡Fondo Monetario Internacional anda a la puta que te parió!

Lo vi mostrar su taller de rebeldía y belleza hijo de aquella consigna del mayo francés: toda nuestra reacción es creación. Me dijo que en un país incendiado y lleno de hambres no se podía insultar con una recreación de la belleza que nos era ajena, con una belleza de vidriera y de boutique, que el arte ahora era romper las vidrieras, que la estética venezolana era la ética del sacrificio y del compromiso con un destino que nadie veía.

El arte de Juan Loyola no estaba en las galerías, a los marchantes solo mandaba burlas y souvenires para quienes se conformaban y aún se conforman con llevar a casa las máscaras de los salvajes, con lo que los turistas ligth decoran su pequeña conciencia.

En Guayana, donde conocí a Juan Loyola, el Alcalde Clemente Scotto le mostró una caja de seguridad olvidada en un patio municipal por los corruptos, violada y destruida por quienes en Guayana vieron venir a los obreros decididos a desalojarlos del poder. Juan lo convirtió en un monumento recordatorio de la corrupción administrativa, una caja fuerte estallada pintada con los colores de la bandera nacional y ya para entonces con ocho estrellas, una caja en el centro del patio de la Alcaldía de Caroní para recordar a los funcionarios que también pueden tener la altura de hombres y mujeres del pueblo. Lamentablemente la caja fue retirada por los corruptos cuando volvieron a la alcaldía, vestidos de rojo no pudieron aceptar en el patio algo que les recordaba que su color vivo era una máscara del viejo poder y que no podían ocultarle a nadie la cara desnuda del saqueo y el abuso.

Es difícil ahora y siempre explicarle al pueblo que uno tiene respeto por un alcalde o por un funcionario público, en este tiempo aún mas difícil en el que los símbolos sagrados se resemantizaron, se elevaron a bandera popular y luego han vuelto a devaluarse rápidamente, al punto en el que nadie logra diferenciar entre unos y otros, entre justos y corruptos. Ese es el precio de manipular la esperanza, de defraudarla.

Por eso agradezco a Clemente íntimamente por presentarme con un fuerte abrazo a Juan Loyola. Le agradezco la canción de Gabriel Celaya para enamorar al amor del amor.

Es difícil sostener un compromiso cuando uno no vive en él, cuando uno no se muda al amor no puede sentir el amor verdaderamente, uno si no está con el corazón en el corazón no siente y no ve a tiempo. Gracias a mi mudanza definitiva y a mis mudanzas secretas, vi las piedras de La Carlota pintadas con la sangre de la esperanza por Juan Loyola, escuché el ruido del combate y me di cuenta que aunque no lo veía mas, vivíamos juntos en la misma casa, en nuestros nombres, en la casa de nuestras almas.

Hoy vi a una ministra indígena hablar por televisión, poniendo sus palabras aprendidas y pobres en el lugar de la palabras de nuestros abuelos y de nuestros ancestros, la vi con una bolsa de monedas repartiendo migajas, le vi los pies, fuera del alcance de las cámaras, completamente olvidados de la tierra, la vi a la ministra defender su puesto con mentiras, la vi ponerse al lado de las trasnacionales, de las multilaterales y del imperio. La vi ponerse al lado de una burocracia genocida y lacaya que cambia gobiernos ancestrales por camiones 350.

La vi abrazar con sus miserables palabras a los sicarios del anciano atancha yukpa José Manuel Romero, uno de los últimos guerreros de la Nación Caribe en nuestras tierras. La vi limpiando pisos y la vi sirviendo refrescos en la casa del poder, la vi limpiarle las patas a las langostas del capital minero carbonífero. La vi llevando a sus hermanos a la cámara de gas de la impuesta demarcación oficial. Esa mirada sin el velo de la mortalidad se la agradezco también a Juan Loyola, a Dámaso Velazco, a Alfredo Maneiro, a José Zavala, a Lydda Franco, a Sergio Rodríguez Yance (a quien no conocí) y a Ibrahím López García. Gracias por guindar mi chinchorro en la casa del cuento.

Desde que conocí a Juan Loyola tengo un pájaro en el corazón que se ahoga cuando vamos a caer en la trampa infernal de lo mediano, en la trampa del poder. Por ese pájaro lleno de espinas adentradas doy las gracias a Juan, gracias por romper la ausencia, gracias por estos ojos que no se cierran, gracias por el dolor de los demás en mi dolor. Gracias por ella, por la fulana belleza que ayudasteis a evadir de los burdeles.

lunes, 6 de abril de 2009

No te deis al odio/ blas perozo naveda

No salgáis pa la calle sin camisa, no andéis en cotiza, no bebáis más de la cuenta, no habléis mal de la gente, no andéis descalzo, bañate todos los días, no fuméis, no manejéis rascao, no te sentéis a la mesa sin camisa y mucho menos en interiores, no andéis con esa gente que son malajunta, no hables con er gañote, no paséis por el frente de las visitas, no comáis carne jueves y viernes santo, no subáis los pies en los muebles, no cojáis sereno, cepillate los dientes, cortate las uñas pero no delante de la gente, no habléis con la boca llena, no te tiréis gases, no erupteis delante de los demás, pero por sobre todas las cosas, no te deis al odio. Porque por más sortaria(o) que seáis, no te deis al odio, por más que de la nada tengáis una finca, un centro comercial en los EE UU, un mollejero de casas aquí y en Miami, si no podéis probar de dónde sacaste los cobres, te vais a dar al odio. Ve a ver cómo hacéis paque a la gente se le orvide lo del abrazo y el apretón de mano que le diste a Carmona el 11 de abril del 2002. Eso fue muy mal hecho de tu part, y yo creo que por eso te diste al odio entre el 71 por ciento de la población venezolana. No te deis al odio. Lo único que tenéis que hacer es eso. Probar que los recursos del estado son tuyos y que. Que vos manejáis eso con criterio propio, con rumbo popio, pues. Que vos podéis descoger de ahí, esto pa esto esto aquello y me ponéis eso en la cosa tal y cual y vos sabéis. Ah mirá, pero me traspasáis paladeallá la de masacá. Y asi. Más claro no puede ser. Por mí parte y la del cura, nunca vimos tan mal tu sintaxis, tu manera atrabiliaria de emplear la lengua del conquistador ese, de Cervantes, de Quevedo : estábamos seguros se trataba de una estratagema de César Chirinos, que alguna vez te hubo de impartir un taller de expresión literaria y, en consecuencia -creía yo- eras unos de sus personajes, en plena acción renovadora del idioma. Craso error de mi parte. Tu fuente primigenia del conocimiento eran los griegos, sobre todo Monteskiú, antes de los griegos. Eso decía el chino Vidal, en Asi habla Montekiu, refiriéndose a vos, claro. No te deis al odio porque, por más que sea, dicen que vos sois un mestro. Y Mestro es Mestro mano. Mestro no es cualquiera manito. Er Mestro verdadero da la cara, es ejemplo. Fijate que el día aquel de la ausencia de poder, en la asamblea de la Apuz, había un veritable Mestro, con su cuadejno enrrollao y todo que, ante tu verdadero ejemplo de apoyo al demócrata Carmona, pidió la palabra y así dijo: ”No hay problema, ellos son los indios y nosotros somos los vaqueros. Saquemos los rifles”. Su imagen es para mi inolvidable: Un mestro catirote, rosado más bien, pelo flechudo, entrecano, barriga bien cuidaita, botón a pique, ojos saltones. La verdadera imagen de un Mestro que vos seguramente habréis copiado, para ser tan democráta, acráta, fino, fisssno bien peinado, ado, bien hablado, chado, pescado. No salgáis pa la calle sin camisa, no te deis al odio.


Profesor
Panorama, 04/04/2009

sábado, 4 de abril de 2009

Por dentro y por fuera/ Frei Betto


ALAI AMLATINA, 03/04/2009, Sao Paulo.- El Estado, igual que ciertas empresas de obras públicas, es una entidad con doble discurso: “hacia dentro” asume decisiones según los parámetros de la racionalidad; por eso es tan complejo como los circuitos de las neuronas de nuestro cerebro. El Estado es el cerebro y su burocracia la red aparente de aquellas intrincadas conexiones que le hacen ordenar la sociedad, bien rumbo al desarrollo, bien para reprimir o consentir la corrupción.

Pero el Estado no opera sólo en el plano racional. Hay en él otro lenguaje, “hacia afuera”, disimulado, subjetivo, no visible o audible o público; lenguaje acuñado en la hoguera de las vanidades, en las disputas internas, en los trabajos de pasillos, en la defensa de los intereses corporativos, en las sendas oscuras de la corrupción. Las decisiones racionales son manifestaciones de ese juego entre bastidores que el público no percibe y donde ocasionalmente se considera lo que es su interés.

A eso se llega por vías transversales, pues las decisiones políticas no siempre son razonables, dependen de afectos, emociones, empatías y simpatías, alianzas y acuerdos. Esa endogamia es de las más frecuentes y peores prácticas políticas. Una persona es nombrada para tal función (por ejemplo el Senado) no por reunir las cualidades necesarias, aunque eso también cuenta, pero casi nunca es prioritario: o porque haya sido democráticamente elegida o señalada por quienes integran la institución que va a dirigir. Es nombrada porque el político tiene que agradar a un amigo, sacar a un correligionario del ostracismo, compensar la derrota electoral de un aliado histórico, favorecer un arco de alianzas electorales, atender el pedido de un senador o un diputado, o del presidente de su partido, el cual, a su vez, tampoco se destaca por tener en cuenta la ecuación cargo-responsabilidad-competencia.

Son esas razones subjetivas las que producen tantos nombramientos de extraños en el nido, y el diablo es que el extraño pasa a detentar el poder en el nido y a golpear los huevos a su modo. De ese modo se abre una fosa entre intereses corporativos y públicos.

El Estado moderno padece de esquizofrenia estructural. Nadie sabe precisar con exactitud la línea fronteriza entre gobierno y Estado, a pesar de que la diferencia entre uno y otro conste en cualquier manual de política.

En la práctica el gobierno se coloca por encima del Estado por el simple hecho de encarnarlo y representarlo. Y todo gobierno se empeña en cooptar al Estado, reducir al máximo la distancia entre ambos y, si es posible, invertir la polaridad: lograr que el Estado se enmarque dentro del gobierno.

Esa paradoja es tanto más penosa para la población cuanto más frágil resulte el Estado por la sucesión de gobiernos que lo ocupan. Si un ciudadano enfermo comparece a un puesto de salud, en principio debiera merecer toda la atención del Estado, independientemente del gobierno de turno. Y todo gobierno, excepto en los regímenes autocráticos y dictatoriales, es provisional, al contrario del Estado, que posee carácter permanente. La promiscuidad entre gobierno y Estado y el modo como aquél abusa de éste, impiden que el ciudadano enfermo tenga seguridad de que el servicio de salud pública sea un derecho que no le faltará.

Si el gobierno nombra a incompetentes para regir la salud y atiende a las presiones de la industria farmacéutica y de los programas privados de salud, interesados en socavar los servicios públicos que amenazan la multiplicación de los beneficios privados, entonces el enfermo verá reducida su vida por el simple hecho de que el Estado no es una institución estable, consolidada, por encima de los caprichos de cada gobierno que periódica y sucesivamente lo ocupa.

Según Maquiavelo, se mantiene en el poder con mayores dificultades el gobernante que depende de la ayuda de los poderosos que quien se apoya en el pueblo. Éste, cuando se enfada con el gobernante, lo abandona (véase la actitud del electorado sudamericano frente a los candidatos neoliberales). Pero los poderosos no sólo le abandonan sino que se vengan. El gobernante puede derribar poderosos, pero no al pueblo. Por lo cual debe gobernar siempre con el pueblo.

En tiempos de crisis, el Estado, como un padre, vuelve a ejercer su autoridad sobre esta hija querida que, ambiciosa, se emancipó y, desorientada, hizo lo que no debía: la economía. Quizás tenga ahora una posibilidad de reducir la antinomia entre el “hacia dentro” y “hacia fuera”. Siempre que no se quiera perfumar el chivo que entró en la sala al pretender inhibir al Ministerio Público y a la Policía Federal en el combate a la corrupción. Como sugiere Enmanuel Lévinas, la política debe ser controlada y criticada siempre a partir de la ética. Es mejor expulsar al chivo y hacer coincidir transparencia y actividad política. (Traducción de J.L.Burguet)

- Frei Betto es escritor, autor de “Calendario del Poder”, entre otros libros.

miércoles, 18 de marzo de 2009

Las tensiones siguen vivas. Orlando Villalobos

1. Es importante la victoria del movimiento bolivariano. Gana un nuevo round y se proyecta con fuerza hacia adelante.

La victoria significa un respaldo al liderazgo de Chávez y el reconocimiento al esfuerzo transformador de la última década, que se expresa en resultados tangibles. Puestos en la balanza, resalta el afán por ganar inclusión social y superar la pobreza que se fue extendiendo en el país. La revolución bolivariana no es perfecta, pero exhibe a su favor el éxito de Barrio Adentro y los CDI multiplicados en las comunidades pobres, el crecimiento de la tasa de escolaridad, la equidad de género, la política cultural que hace posible el sistema nacional de coros y orquestas infantiles y juveniles, y tantos logros más.

No siempre el gobierno sabe explicar esto y algunos de sus voceros se contentan con nombrar datos fríos e insípidos, que cansan al auditorio, que somos todos.

2. El proceso de cambios revolucionarios que se adelanta en el país requiere de la victoria electoral para retroalimentarse. Pero éstas son apenas una parte… no el todo. En el movimiento popular es constante la lucha por producir cambios efectivos y verdaderos. Demasiadas veces esas pretensiones de cambio tropiezan con el Estado de siempre, burocrático y derrotado por la corrupción. No se puede pasar por alto que está en juego cambiar los viejos procedimientos del Estado, cambiar la cultura y los valores, para que se haga justicia. Como todavía falta mucho, vemos cómo los indígenas de Perijá siguen acorralados por ganaderos y terratenientes, cómo asesinan a su gente; cómo han asesinado a más de 200 dirigentes campesinos; cómo fueron asesinados dos trabajadores en la Mitsubishi, en Puerto la Cruz, con la actuación deshonrosa y criminal de cuerpos policiales.

3. La correlación de fuerzas se mantiene con ventaja para los bolivarianos (54 vs. 47). En ese sentido, hay una leve recuperación. Pero, atención, la oposición sumó en esta jornada cinco millones de votos y repitió las victorias regionales de noviembre-2008. Ganó Zulia, Mérida, Táchira, Miranda y Nueva Esparta. Solo se revirtieron los números en Carabobo.

4. Lo de Maracaibo no tiene nombre. La oposición gana con casi 20 puntos de ventaja. Este es un caso atípico en el país. En Zulia la oposición gana por cinco puntos, porque las victorias en la mayoría de los municipios le permite al chavismo recuperarse. Pero se repite el fenómeno de noviembre: es demasiada la ventaja en Maracaibo.

En San Francisco, "justo al lado" como dice la canción, el Sí ganó la consulta. ¿Cuál es la diferencia? ¿Por qué allá sí y aquí no? Saquemos la cuenta. San Francisco muestra un movimiento de redes de organizaciones sociales y populares. El domingo ocho emisoras comunitarias se convirtieron en una red que cubrió buena parte de ese municipio y puso en movimiento el poder movilizador de las ideas. Moraleja: no resulta suficiente con invertir sumas millonarias en los medios masivos. Otro dato es que el alcalde recién electo genera expectativas favorables por sus primeras actuaciones. Maracaibo, en cambio, viene de la gestión aplazada, ineficiente, del alcalde bolivariano anterior.

5.Las tensiones en la sociedad venezolana siguen vivas. Nada queda definitivamente zanjado. La enmienda amplía los derechos políticos de los dirigentes que acceden a cargos públicos, por elección popular. La enmienda no amplía los derechos del ciudadano promedio.

Continúan en pie dos tensiones cruciales. La primera, las tendencias que reclaman y luchan por el cambio, que encuentran el rechazo y la oposición de las élites conservadores y burguesas. Esos grupos de poder tienen el enorme poder de persuasión que les permite disponer de un influyente aparato mediático. La segunda tensión, está dada por el crecimiento de la iniciativa de organizaciones sociales y populares, que navegan en la onda de la participación protagónica y ya saben que no todo lo que venga desde "la dirección del proceso" es necesariamente válido o acertado.